A primavera está aqui, ao meu lado. O cheiro da flor, que para mim já está morta há tempos, invade as minhas narinas. Não sei por quanto tempo vou aguentar mais essa primavera.
Não há nenhuma beleza notável em um dia primaveril que não seja notado em um dia de inverno. Para mim a primavera é uma desculpa pras pessoas acharem a esperança. E a esperança me deixou há muito de ser útil.
A primavera me faz pensar, a primavera me traz enxaquecacas: a primavera me faz mal. Eu quero o vento gélido do inverno que me faz sentir que não sou a única a ser fria assim. A alegria das pessoas na primavera me soa até como uma alienação. O que a primavera tem de tão especial?
A esperança não existe mais.
Um comentário:
Esse pessimismo todo é porque vc ainda não vi os tapetes de flores amarelas que cobrem a USP em setembro!
Mas, brincadeiras a parte, gostei muito do seu texto. Gosto dessas metáforas com estações do ano (e uma vez escrevi um texto triste em que pedia pela alegria do inverno e pelo fim da tristeza do verão - Espelho d'água: http://brunabuzzo.blog.uol.com.br/arch2007-10-21_2007-10-27.html)
Atualmente ando pouco metáforica, e às vezes sinto falta do falar mais poético, mais truncado e subjetivo.
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