Two Serial

Chovia forte.
As grossas gotas de água o machucavam. Ou era essa a desculpa que ele inventava para as feridas em seu rosto.
Feridas que ele jurava serem físicas, mas seu rosto permanecia imaculado.
Pensar na madrugada anterior o fizera acreditar que pegar uma pneumonia e morrer era a melhor solução. Como o começo do outono, que não sabe se é frio ou quente, sua mente oscilava entre o remorso e a admiração. No momento em que as gotas batiam nele, o remorso era sua salvação...
Saíra da praia com a sensação de que fizera o que era certo. Parou. Teve a impressão de estar sendo seguido. Olhou para trás. Nada viu naquela escuridão. Entrou em uma padaria para disfarçar. Teve a certeza então, depois de muito pensar, que palavras podiam matar.
Sentou-se e pediu dois pratos de cereal.

Tomada quatro E

Ela olhou para cima e viu o mundo cair sobre ela.
Ergueu os braços tentando proteger sua cabeça.
Era inevitável sua morte.
Enorme foi o esforço que fez para lutar contra a sua mente...

Tarde

O céu estava azul. Um azul sereno como seus pensamentos.
Ou melhor, como ela gostaria que eles estivessem...
Olhava para cima, como se sonhasse... E não pode assim, deixar de tropeçar algumas vezes.
Como uma aquarela, gotas de água borravam aquele azul celeste... E, por um descuido do artista derramou leves gotas de laranja.
Suspiro.
Sonho inalcançável.
Vida incansável.
Chegou à velhice sem perceber quantas coisas fizera e deixara de fazer, mas seu céu continuava como o daquela tarde que caia no dia em que perdeu a visão e a noção.

Ansiedade

Suas pernas tremiam, seu sorriso não mais sorria... Ele se aproximou, afastou seus cabelos de seu pescoço e com aquela gélida mão o segurou carinhosamente. Arrepio, ainda ansiosa. Ele a encarou profundamente e ela sustentou o olhar corajosamente. Ele sorriu e ela suspirou. Ele desviou o olhar e ela se decepcionou. Ele ainda segurava seu pescoço. Ela ainda ansiosa. Ele a beijou como nunca beijara ninguém. E se separaram. E nunca mais se viram. Ele ainda tem mãos geladas e ela ainda é ansiosa.

Noite clara, dia escuro

Ela olhava para o céu, sua cabeça lindamente apoiada sobre o travesseiro de grama verde. Pelo menos era o que ele via. Uma pena caiu em sua face.
Uma mão caiu sobre a mesma e retirou-a. Não sem antes fazer cócegas na menina. Um espirro. Um sorriso. Uma risada. E um beijo.
Silêncio.
Nem uma palavra.
O dia nasceu.
Duas palavras.
O dia escureceu.
Tudo acabou.

Cai chuva do céu iluminado

A chuva caía e a marginal já se enchia. Estourando de alegria, a pequena criança corria atrás da bola: suas pernas pareciam pesar, sua calça a molhar soava como uma triste música de fim de tarde.
O sol refletia de forma vermelho-alaranjada a sombra incerta da criança. Assemelhava-se com sangue. A música ainda soava e a bola não pulava mais, era apenas levada pela correnteza. A criança tentava a todo o custo manter as pesadas e molhadas pernas no chão, mas rapidamente foi levada. Sua sombra desapareceu, mas o sol continuou a iluminar todo o dia neste horário o local aproximado da morte da alegria do mundo.
E mais uma vez nada disso apareceu no jornal. A única coisa que apareceu foi o arco-íris "duplo".

Em Família

A campainha tocava incessantemente.
Era uma velha brincadeira de sua família. Tocar muitas e continuadas vezes a campainha daquela casa onde seus netos aprenderam a fazer o famoso ‘bolo peteleco’. A avó gritava do taque: “Já vai! Já vai!” e continuavam a tocar. Com um sorriso no rosto, ela foi atender a porta.
Secando as mãos em seu avental e jogando para trás o cabelo que há muito não recebia cuidados, foi caminhando ao seu passo enquanto a campainha tocava. A mão, ainda úmida, segurou as grades do portão de sua casa e abriu a porta (com um rangido) ao mesmo tempo em que abriu seu mais doce sorriso.
A campainha parou de tocar e a senhora abraçou seu filho que não via há uma semana e seus netos saudosos. A campainha foi tocada mais uma vez e o lábio da avó encostou a testa de sua neta mais nova.